Promesas al viento
En los campos rotos por el viento, en las noches donde las
estrellas parecen caer,
me encuentro soñando con la dulzura que aún no he probado,
con el roce de tu boca,
como la última flor que brota en el abismo
de los cuarteles de invierno.
Ni esta guerra, ni las que me arrebaten el aliento,
podrán llevarme antes de sentir el calor de tu piel en la mía,
antes de besar el destino que guardas en tu risa.
No quiero morir, no.
No sin antes haberte tocado,
no sin haber bebido de ti, como la tierra bebe de la lluvia,
como el río del bosque se oculta entre suspiros de agua.
Que la muerte espere su turno.
Primero, el beso.
Primero, tú.
Jorge Alberto Narváez Ceballos
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Óleo sobre lienzo
Darwin Córdoba
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