Las raíces se abren paso bajo la losa de asfalto,
empujan las baldosas como costillas vencidas.
Los pies tropiezan, los autos se quejan,
pero el árbol sigue sin pedir permiso.
Las hojas son un idioma que nadie traduce.
El viento lo intenta, el viento lo olvida.
La sombra es gratuita y, aun así, la niegan:
un tronco marcado con números rojos.
Mañana vendrán con sierras y uniformes,
con la urgencia de lo innecesario.
Dirán que las ramas amenazan cables,
que las raíces arruinan la línea recta.
Pero en la grieta del concreto,
una semilla aguanta la respiración.
Y el árbol,
aunque caiga,
ya ha dejado su próxima respuesta.
Jorge Alberto Narváez Ceballos
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